Лес разгорался не то, чтобы стремительно, но неумолимо. Кусты на пригорке полыхали вовсю, а вот к огромным соснам огонь пока как будто только присматривался. Он лизал их тёмные шершавые стволы, словно пробуя на вкус. Редкая бурая, словно уставшая от бесконечно долго тянущегося лета трава, загоралась неохотно. Но он чувствовал, как разогревается воздух вокруг, чувствовал это кожей и понимал, что ему не успеть убежать.

Стёпа всегда стремился быть лучшим во всём. Глядя на своих родителей, перманентно едва сводящих концы с концами, на старшую сестру-неудачницу, он мечтал прожить ДРУГУЮ ЖИЗНЬ. Что угодно и как угодно, но не так, как они.

Утро выдалось пасмурным. Липкая серость за окном намекала на ещё один безрадостный день. Пришлось по-быстрому заваривать крепкий кофе. Только этот терпкий запах был способен вырвать из плена невесёлых мыслей.